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| Charles Bukowski. Los Ángeles |
Don’t try.
Así reza y sentencia el epitafio de la tumba de Charles Bukowski. ¿Desidia o abandono? Nada de nada. Justo debajo y entre las fechas que le vieron vivir, la figura de un boxeador rebate la simplicidad de la frase para seguir predicando aquello que subyace entre su literatura:
‘(...)y necesitamos tanto si solo supiéramos qué es.
probablemente es todo y probablemente
todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo
o moriremos porque no lo conseguimos.
espero que cuando yo este muerto
comprendáis que conseguí tanto como pude.’
O un ‘no intenten nada a menos que sea con toda su pasión’.
Frases espontáneas e imprevisibles, que suenan probablemente forzadas y maltrechas bajo la pluma de cualquier otro pero que Henry Chinaski -su alter ego sobre el papel- consiguió traducirlas como el arrebato de lo inabarcable. Lo imposible sobre el papel, y sobre un papel impreso y editado. Frases sucias sobre celulosa impecable.
La poesía, la prosa de Bukowski no es bonita ni encantadora, pero consigue sumergir al lector en la exploración de lo prohibido. Leerlo supone la introspección morbosa de quien espía por un agujero lo más íntimo. Es la experiencia de bucear entre las sombras de la enajenación y comprobar sus efectos.
Pasión, drogas y alcohol. El opio de los artistas malditos, siempre reñidos con mentes rigurosas y constructivas que convierten su sensibilidad a media luz en la trampa para ratones que les acaba cazando.
Siempre me he preguntado -y cada vez estoy más convencida de todo ello- si es ese exceso de pasión lo que les vuelve débiles ante la vida. La extrema sensibilidad es insoportable en un mundo construido a la medida de lo superfluo.
Morí por la belleza que señalaba Emily Dickinson. Y es entonces, -retomado a Bukowski- cuando 'el espíritu se desvanece, y aparece la forma (arte)'.
*He leído, a propósito de Bukowski, en un blog la relación entre la canción y el autor, y nada me ha parecido más acertado.
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